Cotopaxi blues

La foto de la entrada anterior, "La  puerta-nube", la tomé en otra Roma: La Tacunga, Ecuador. Es parte de una serie llamada "Portal Latacunga". Tantos amigos tengo allí! Cuando presento poesía, uso ropa ecuatoriana. Siempre.

Hoy anda  en la CNN, en la BBC, el temperamento inquieto de los Andes ecuatorianos. Helados, quietos en apariencia. Corteses, pero no mansos. Hielo en la piel, lava en la entraña.  La foto es de las miles que le he tomado al volcán Cotopaxi, el más alto del mundo en actividad, en cuya falda está La Tacunga.
El texto es la letra de una canción, "Cotopaxi blues" que compuse y estrené en La Tacunga.
A#       A                    A#
Es el Cotopaxi Blues
           A
Es el Latacunga Tour.
G                        D                                              D7
 Para llegar a la cima no hay que andar con rodeos
                                   G                          D                                      E                                   
  cuando todo termina siempre queda el infierno.
A la hora marcada es afuera o es adentro
la pólvora de Dios la mecha del mandamiento.
F                             G                    D
 Te hicieron impar, te dieron ímpetu
F                         G                      D
 el pueblo grita, que mantengas cool
que te mantengas....cool.

Comentarios

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

Desde que te ví parada ahí Me creíste un pichón. Quizás lo soy, no sé. Pero desde que te vi parada ahí, frente a mí, lo supe: “Un águila fingiéndose gorrión”, pensé. Aeropuerto de Panamá, vuelo hacia Quito. Atrasado. Escaseaban asientos donde esperar y yo, distraído, ocupaba dos. El mío y el del maletín del computador. Te paraste cerca, con la valijita rodante al lado. Sobre tu trajecito verde, el arbusto de pelos negros te escondía la cabeza. La cara. Me estudiabas. También al entorno. Todo un lanzamisiles en busca del blanco, tus ojos volaban de un objetivo a otro: la gente sentada, los parados, los que entraban del corredor, las ventanas, yo, el monitor de la puerta treinta y dos, el asiento de al lado. Saqué el maletín. Sin agradecer, te sentaste. Las alas de tu chaqueta se levantaron. Mostraron el pantalón pegado a la convexidad radical de tus nalgas. Te acomodaste encima de ellas. Diste vuelta el cuerpo hacia el corredor: nada de contacto conmigo. Ni con nadie más.
Leer más