Los peligros de ser poeta: Joshua Tof (filósofo ruso), define el rap como "la carcajada del muerto en el velorio de la poesía".

Acabo de leer la siguiente noticia:
"El famoso rapero Curtis Jackson confiesa que le teme a las mujeres". Parece que la cosa es seria, ya que más abajo informan: "Lleva todo el tiempo chaleco antibalas".

Querido Curtis: sé que ingresas a este blog dos veces por día. ¿Qué puedo decirte?
1- Eres muy inocente si piensas que soportar el peso de un chaleco blindado será suficiente para defenderte de las mujeres. Lo único que lograrás es encorvarte y, además de serles sumiso como siempre, mostrarte mendicante.

2- ¿Quién te manda tener 500 millones de dólares?
¡Pensar que no faltan los que piensan que ser poeta es aburrido, y encima no da dinero!

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Desde que te ví parada ahí Me creíste un pichón. Quizás lo soy, no sé. Pero desde que te vi parada ahí, frente a mí, lo supe: “Un águila fingiéndose gorrión”, pensé. Aeropuerto de Panamá, vuelo hacia Quito. Atrasado. Escaseaban asientos donde esperar y yo, distraído, ocupaba dos. El mío y el del maletín del computador. Te paraste cerca, con la valijita rodante al lado. Sobre tu trajecito verde, el arbusto de pelos negros te escondía la cabeza. La cara. Me estudiabas. También al entorno. Todo un lanzamisiles en busca del blanco, tus ojos volaban de un objetivo a otro: la gente sentada, los parados, los que entraban del corredor, las ventanas, yo, el monitor de la puerta treinta y dos, el asiento de al lado. Saqué el maletín. Sin agradecer, te sentaste. Las alas de tu chaqueta se levantaron. Mostraron el pantalón pegado a la convexidad radical de tus nalgas. Te acomodaste encima de ellas. Diste vuelta el cuerpo hacia el corredor: nada de contacto conmigo. Ni con nadie más.
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